Yo era uno de tantos reacios a dejar un libro sin acabar hasta que empecé a hacerme a la idea de que no hay vida suficiente para ver o leer la cantidad de libros, películas o series buenas. Y, pese a ser consciente de ello, uno se pregunta el por qué a veces nos enganchamos a productos de lo más deleznable aún a sabiendas que lo son.

Mi teoría es que se trata de libros, series y películas curristas. Esto viene por Curro Romero, un matador de toros que, según los entendidos, era capaz de tanto de las faenas más infames como de los momentos más brillantes. Como el talento no se distribuye armoniosamente junto con lo pésimo como una campana de Gauss, por cada tarde buena daba entre una y 100 malas, y es en una de estas en las que un aficionado de la Maestranza se levantó y dijo:

Currrooooo, a la prosima corría van a vení a verte tu puta madre y yo.

He visto bazofias que no creeríais

Y es por eso por lo que vi al completo Flashback, Voyager y Gallactica , reincido en leer las continuaciones de Juego de Tronos y por lo que iré el día del estreno a ver las nuevas de Star Wars pese a la última trilogía. Porque siempre está ahí la posibilidad de la excepción, de un momento de brillantez que haga merecer la pena tanto sufrimiento, de que revivan, en suma, ese sentido de la maravilla que nos ha hecho aficionarnos a ciertos géneros.

Así, el currismo literario permitiría poder aplicar la frase anterior a casos como:

Martin, el próximo de Juego de Tronos lo va a leer tu *** madre y yo.

George, la próxima de Star Wars va a venir al cine a verla tu *** madre y yo.

Abrams, tu próxima serie la va a ver tu *** madre.

No, Abrams, no.  No esperes ninguna piedad, pues tú no la concediste con Revolution ni Alcatraz. 

Todo tiene un límite por mucho que seamos Rambos audiovisuales capaces de ver cosas que harían vomitar a una cabra.

Y esas es la razón, señor juez, por la que aún veo Defiance y Almost Human, por ejemplo. ¿Metamorfeará Defiance desde el gusano mojón  a una nueva Firefly, aunque sólo sea por un capítulo? ¿Evocará algún momento de Almost Human a Blade Runner, en lugar de quiero y no puedo? ¿Nos permitirá Martin algún día ver volver a Daenerys a Poniente y que leamos la batalla definitiva entre dragones, zombies y caballeros folladores, o se quedará la cosa en un interruptus?

Porque, para ir con audacia a donde ningún otro hombre ha llegado jamás antes hay que tragarse un tostón de viaje.

Papá, ¿Por qué somos del Atleti?

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Tras bastante tiempo sin actualizar contenidos y más tiempo aún sin actualizar el sitio en sí tecnológicamente, hemos migrado parte de los contenidos a un WordPress y dar un lavado de cara a la web.

La web antigua era desarrollo propio del 2003 que, pese a las mejoras posteriores, no estaba ya a la altura de los CMS actuales. Entre estos hemos escogido un WordPress por su sencillez y versatilidad. En la migración hemos perdido algunas funcionalidades que esperamos recuperar poco a poco, como son las votaciones de los usuarios y secciones tan queridas como The Pila.

Lo importante, los contenidos y vuestros comentarios, se ha conservado.

No obstante, gran parte de las reseñas habían sido subidas por usuarios colaboradores. Conservar estos usuarios implicaba cierta complejidad por lo que no se han migrado los responsables de subir las fichas. Esto no quiere decir que se tenga que perder esta información, aquellos que queráis conservar la autoría de las fichas -como es vuestro derecho- podéis crear un usuario y poneros en contacto con nosotros y asignaremos vuestras reseñas al nuevo usuario.

Como no todo van a ser retrocesos la nueva web tiene un diseño que se adapta a móviles, tables y cualquier dispositivo, de modo que sea posible leerla en el metro, el autobús o la cafetería, algo que en el momento en que lanzamos la primera versión era auténtica ciencia-ficción.

Algunos de nosotros hemos encontrado nuestras mejores lecturas aquí y en otras webs similares, en especial gracias a los comentarios de los usuarios. También nos hemos salvado de dilapidar algún euro en libros infames gracias igualmente a las recomendaciones. Esperamos volver a cumplir con esta función o, cuanto menos, ayudar a matar algún rato en torno a esta pasión común que es la lectura.

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Atravesaban un bosque sombrío, donde la corroza resplandecía como una antorcha, lo que llamó la atención de los bandidos. No podían dejar escapar aquella presa.

-¡Es de oro! ¡Es de oro! – gritaron, precipitándose sobre ella; detuvieron a los caballos, dieron muerte a los cocheros y sacaron del coche a la pequeña Gerda.

-¡Está rolliza y hermosa! La han cebado con pan de especias – dijo la mujer al bandido que tenía una barba enmarañada y unas cejas que le caían hasta los ojos- Es tierna como un cordero cebón, ¡Qué rica estará! – Y diciendo esto, sacó su afilado cuchillo que brilló con resplandor siniestro.

– ¡Ahh! – Chilló la mujer: su propia hija, a la que llevaba a la espalda, le acababa de propinar un tremendo mordisco en la oreja. La muchacha era salvaje y mal educada como no se pueda imaginar pero tenia un bonito broche de fieltro que la hacia destacar

– ¡Maldita niña! – exclamó la madre, que no pudo así matar a Gerda.

– ¡Quiero esta niña para que juegue conmigo! – dijo la hija del bandido- Quiero que me dé su manguito y su vestido y que duerma conmigo en la cama.

Y la mordió de nuevo con tal fuerza que la mujer dio un salto en el aire retorciéndose, mientras los bandidos se echaban a reír, diciendo:

-¡Mirad cómo baila con su hija!

-¡Quiero montar en la carroza! – gritó la hija del bandido.
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Y cuando la chiquilla quería algo, había que dárselo, pues además de consentida, era terca como ella sola. Tomó asiento junto a Gerda en la carroza y se adentraron por el bosque traqueteando entre tocones y malezas. la hija del bandido era tan alta como Gerda, aunque más fuerte, más ancha de hombros y de piel más oscura; sus ojos, de un negro intenso, revelaban una expresión de tristeza. Cogió a la pequeña Gerda por la cintura y le dijo:

– No te matarán mientras yo no me enfado contigo. ¿Eres una princesa?

– No – dijo la pequeña Gerda, contando lo que le había ocurrido y lo mucho que quería al pequeño Kay.

La hija del bandido miraba con aire grave; hizo un movimiento de cabeza y dijo:

– No te matarán, ni siquiera aunque yo me enfado contigo; en ese caso seré yo misma quien lo haga.

Secó los ojos de Gerda y metió sus manos en el bello manguito tan suave y caliente que era.

La carroza se detuvo; se encontraban en el patio del castillo de los bandidos, cuyos muros estaban agrietados de arriba abajo; cuervos y cornejas salieron volando de agujeros y grietas y dos grandes perrazos, con aspecto de poder devorar a un hombre, daban grandes brincos, aunque no ladraban, pues les estaba prohibido.

En la sala central, grande, vieja y con las paredes recubiertas de hollín, ardía una gran hoguera en medio del enlosado; el humo se acumulaba junto al techo y debía buscar por sí mismo una salida; en el fuego hervía un caldero de sopa y, ensartados en un pincho, se asaban varios conejos y liebres.

– Esta noche dormirás conmigo y con mis animales – dijo a Gerda la hija del bandido.

Cuando hubieron comido y bebido se dirigieron a un rincón donde se amontonaban la paja y las mantas. Por encima de sus cabezas, sobre vigas y traviesas, había cerca de cien palomas; parecían dormidas, aunque giraron ligeramente sus cabezas a la llegada de las niñas.

– Son todas mías – dijo la hija del bandido, y, atrapando a una de las que estaban más próximas, la sujetó por las patas y la sacudió, mientras la paloma agitaba las alas.

– ¡Bésala! – gritó, arrojando el animal a la cara de Gerda -. Éstos son la chusma del bosque – continuó, mostrándole los barrotes que cerraban un agujero en lo alto del muro – Si no se los tiene bien encerrados, se echan a volar de inmediato y desaparece. ¡Y este es mi viejo amigo Be!

Y tió de los cuernos a un reno atado a la pared con una cuerda sujeta a un anillo de cobre pulimentado que le rodeaba el cuello.

– También a éste hay que sujetarlo bien; de lo contrario, se soltaría y se iriía. Todas las noches le acaricio el cuello con mi cuchillo y se muere de miedo.

La niña sacó un largo cuchillo de una rendija que había en la pared y lo pasó por el cuello del reno. El pobre animal coceó, mientras la hija del bandido se reía a carcajadas. Luego, de un empujón, tiró a Gerda sobre la cama.

– ¿No vas a dejar el cuchillo mientras duermes? – preguntó Gerda que miraba la hoja con temor.

– Duermo siempre con mi cuchillo – respondió la hija del bandido. Nunca se sabe lo que puede ocurrir. Pero cuéntame más sobre lo que hace un momento decías del pequeño Kay y sobre por qué te has aventurado a recorrer el mundo.

Gerda continuó su relato, mientras las palomas del bosque se arrullaban allía rriba, en su jaula, y las otras dormían. La hija del bandido pasó su brazo alrededor del cuello de Gerda y, sin dejar de sujetar el cuchillo con la otra mano, se durmió y pronto se le oyó roncar; sin embargo, Gerda no podía cerrar los ojos, no sabía si iba a vivir o a morir. Los bandidos estaban sentados alrededor del fuego, cantaban, bebían y la vieja bailaba de forma estrafalaria. ¡Oh, qué horrible espectáculo!

Entonces las palomas del bosque dijeron:

– ¡Crrru, Crrru! Hemos visto a tu amigo Kay. Una gallina blanca llevaba su trineo y él iba sentado en el de la Reina de las Nieves, que voló sobre el bosque cuando nosotras estábamos en el nido; sopló sobre nuestros pequeños y todos murieron, salvo nosotros dos ¡Crrru, Crrru!

– ¿Qué es lo que me decís? – preguntó Gerda sobresaltada – ¿Dónde iba la Reina de las Nieves? ¿Podéis decírmelo?

– Seguramente se dirigía a Laponia, donde hay siempre hielo y nieve. No tienes más que preguntar al reno que está atado con la cuerda. 

– Allí hay una gran cantidad de nieve y hielo – dijo el reno -. ¡Es muy agradable y muy hermoso! Se puede correr y saltar libremente por inmensos valles nevados. Es allí donde la Reina de las Nieves tiene su mansión de verano, pero su castillo está más arriba, cerca del Polo Norte, en las islas llamadas Spitzberg.

-¡Oh Kay, querido Kay! – suspiró Gerda.

– ¿Vas a estarte quieta de una vez? – le gritó la hija del bandido- O te callas o sentirás mi afilado cuchillo en tu barriga.

Por la mañana, Gerda le contó todo lo que le habían dicho las palomas del bosque; la hija del bandido adoptó una expresión grave, movió la cabeza y dijo:

– Eso me da igual … eso me da igual… ¿Sabes tú donde está Laponia? – le preguntó al reno.

– ¿Quién podria saberlo mejor que yo? – respondió el animal, con los ojos humedecidos- ¡Allí nací y allí me crié, saltando por los campos cubiertos de nieve!

– Escucha – dijo a Gerda la hija del bandido- Ya ves que todos los hombres han salido, pero mi madre todavía sigue aquí; más tarde, hacia el mediodía, suele beber un trago de aquella botella y después se echa un sueñecito… entonces podré hacer algo por ti.

Saltó de la cama, se abalanzó sobre el cuello de su madre, y tirándole de los bigotes, le dijo:

– ¡Buenos días, mi querida cabra!

La madre le dio tal papirotazo en la nariz, que se la dejó entre roja y azul, pero eso, entre ellos, no era más que una muestra de cariño.

Cuando la madre hubo bebido de la botella y se quedó dormida, la hija del bandido se acercó al reno y le dijo:

– Me gustaría seguir haciéndote cosquillas con mi cuchillo, pues es entonces cuano más me diviertes, pero eso no importa ahora; voy a desatarte y te ayudaré a salir para que te dirijas a Laponia, pero tienes que ir deprisa y conducir a esta niña hasta el palacio de la Reina de las Nieves, donde está su compañero. Seguro que habrás oído todo lo que me ha comentado: hablaba bastante alto y tú te enteras de todo.

El reno se puso a dar saltos de alegría. La hija del bandido aupó a la pequeña Gerda sobre él, tomando la precaución de sujetarla bien e incluso le puso un cojín para que esteuviese más cómoda.

– Bueno – le dijo -, te devolveré tus zapatos de piel, pues hará frío por allí, pero el manguito me lo quedo, es demasiado bonito. De todas foramas, no pasarás frio, aquí tienes las grades manopas de mi madre que te llegarán hasta el codo; ¡toma, pontelas! .. Con esas manoplas te pareces a mi horrible madre.

Y Gerda derramó una lágrima de alegría.

– No me gusta verte lloriquear – dijo la hija del bandido- ¡Deberías estar contenta! Aquí tienes dos panes y un jamón; no pasarás hambre.

Después de colocar todo aquello sobre el reno, la hija del bandido abrió la puerta, metió a los perros en la habitación, cortó con su cuchillo la cuerda con que estaba atado el reno y le dijo:

– ¡Vamos, corre! ¡Y cuida bien de la niña!

Gerda tendió las manos enfundadas en las grandes manoplas hacia la hija del bandido diciéndoles adiós y el reno partió veloz por encima de matorrales y tocones. Con toda la rapidez que le fue posible, atravesó el gran bosque, franqueó pantanos y llanuras, mientras, a su alrededor, aullaban los lobos y graznaban los cuervos. Y el cielo, volviéndose rojo, también les habló: “¡Pfit, Pfit!”. Parecía que estornudara. 

– Son mis viejas amigas, las auroras boreales – dijo el reno – ¡Mira qué resplandores! –

Y siguió corriendo, día y noche, sin descanso. Comieron los panes, el jamón, y llegaron a Laponia. 

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Matthew era hijo del predicador más influyente de los últimos treinta años, de la Iglesia Presbiteriana de St. Vincent, en Glasgow. No en vano George, su padre, se consideraba sino el mejor, al menos uno de los presbiterianos evangélicos calvinistas más rectos de la antigua Iglesia Reformada de Escocia. Demasiado honor para un hijo único, que apenas crecía bajo la sombra paterna.

George extendió los brazos desde el púlpito de su iglesia, a pesar de que celebraba una misa vespertina y ordinaria. Lucía una casulla verde bordada con hilo de oro y, sobre los hombros, una estola del mismo color. Para George… todos los días eran domingo.

—No te preocupes, Matthew —anunció Dios, con una sonrisa que jamás ser humano hubiera contemplado—. Yo haré de ti un gran pescador…

Normalmente, y a pesar de que el presbítero era un gran orador, capaz de mantener la atención con unos ojos que amenazaban rayos si intuía la formación de un bostezo, Matthew se perdía en pensamientos más mundanos durante la homilía. En esta ocasión, George, sorprendió a su hijo inclinado en el respaldo del banco anterior, con la boca abierta y las pupilas contraídas… ¡Loado sea Dios, al fin había llegado a su corazón!

—…¡Sí¡—Se arrancó en un arrebato de pasión—. Lo primero que tenemos que saber es… hasta qué punto el orgullo nos ciega y nos hace odiosos a los ojos de Dios… y de los hombres. Segundo; debemos conocer de cuántas maneras atentamos contra la humildad. Y por último, no olvidar actitudes y pensamientos para corregir tan desagradable defecto.

—Un pescador de almas… —insistía Dios, ignorando la palabrería de su ministro—. Por cierto, ¿sabes manejar una caña?

—¿Qué?

Fue una respuesta automática, y dicha a media voz. Para ser una revelación divina no podía ser cierto lo que había escuchado.

—Digo —gritó George desde lo alto del púlpito— que no debemos olvidar que la práctica hace la perfección…

—¡Ja, ja, ja! —rió Dios, y nadie, aparentemente, parecía percibir la reverberación de su carcajada en la iglesia—. Ríete, hombre, ¿no ves que es una broma?

—Sí, claro…

—¿Acaso alguien —tronó el presbítero mirando a su hijo— puede argumentarnos lo contrario?

—Je… je… —rió Matthew, casi con desgana. Más que una risa parecía una burla.

—Habéis perdido el sentido del humor… —dijo Dios, tras lo cual chasqueó la lengua—. Habrá que hacer algo… ¡Ya sé! A ver, mueve la cintura como si tuvieras un “hula hop”.

—¿Así está bien, Señor?

Lo que el pastor y la congregación apreciaron fue a un joven tímido con las manos en la nuca, agitando indecorosamente las caderas.

—¡No! ¡No está bien! —rugió George enrojecido por la vergüenza.

Dios desapareció, provocando que Matthew cuestionara el significado de su presunta omnipresencia; excitando con su marcha un sentimiento de soledad existencial hasta entonces desconocida.

En la intimidad del despacho parroquial, el joven no tuvo dificultad en justificar su conducta al sacerdote. No sabía mentir, y además su credo recogía la creencia de que Dios había escogido a unos pocos mortales, de manera gratuita y generosa, porque estaban predestinados a ser hijos de Dios, incluso antes de la creación del mundo. Matthew no podía ser más que uno de ellos…  El problema es que George no le daba el mismo crédito.

—¿Qué dios es ese que te hace bailar como una cabaretera para su deleite?

—Padre, nos estaba dando una lección de humildad… Nos está enseñando a reír de nosotros mismos.

—Jamás he sentido tanto bochorno como el que me has hecho pasar… Si Margaret se hubiera levantado de la tumba, de buena gana habría vuelto a ella…

No solía hablar de su madre, pero cuando lo hacía era para condicionar la respuesta de su hijo. Juego sucio, incluso para un ministro de Dios.

—…Ya hablaremos con más calma en casa. Prefiero ir solo, tengo mucho en lo que pensar.

Matthew prefirió caminar, respirar un poco de ese aire frío que baja de las tierras altas del norte, que tomar un autobús y llegar a un hogar vacío quince minutos después. Andando tenía al menos una hora para encontrar un poco de sentido a lo que había sucedido.

—¿Por qué Dios, por qué no iluminaste a mi padre en mi lugar? Yo nunca he sentido su fe, ni soy capaz de trabajar como él lo hace… ¿Qué puedo aportar yo, que soy el más insignificante de entre los mediocres?

Como señal, una farola perdió la luz cuando llegó a su encuentro. Una segunda, y hasta una tercera, quedaron ciegas a su paso. Matthew, con el pulso acelerado, ralentizó el paso.

Las dos primeras farolas volvieron a brillar cuando se había distanciado lo suficiente de ellas. Sabía que el azar dejaría de tener sentido, en el caso de que se apagara una cuarta… ¡Sabría que algo le acechaba! Pero quién, ¿Dios o el diablo? Matthew tragó saliva.

“Dios no suele responder entre sustos… Quizás soy el peón olvidado de la eterna batalla entre el bien y el mal, y si antes se me apareció Dios… tal vez se me aparezca ahora Satán. ¡A lo mejor soy más importante de lo que parece”.

La cuarta farola levantaba sus brazos en una intersección con otra calle un poco más comercial, con más transeúntes. De alguna manera, intuyó que de la masa emanaba el poder de disipar los temores irracionales de un individuo. Pero acaso, cuando estaba en la iglesia, ¿los feligreses impidieron la intervención divina, con su sola presencia?

A su derecha se abría un solar adoquinado, una plazoleta cerrada al tráfico rodado en cuyo epicentro se alzaba una pequeña fuente ornamental. Sus farolas anaranjaban los forjados de los balcones y unos peces que boqueaban en la superficie de la fuente.

 Era una parada obligada, una acción casi mecánica, como la de santiguarse ante la simple contemplación de una cruz. Tal vez no podía ignorar la fuente porque había olvidado que cuando era pequeño su madre solía llevarle a esa placita, para que viera nadar a los peces de colores.

  Hoy no se acercaría a las carpas doradas. Tenía que llegar a la cuarta farola. Su luz o su oscuridad representaban de una manera familiar una realidad que lo asustaba. “Las mentes sencillas necesitan de buenos referentes para comprender la realidad, de lo contrario, puede suceder que cuando se les indique una estrella se pregunten por el dedo que señala”, se decía Matthew.

 Eran pensamientos que emergían en momentos de zozobra, palabras repetidas por un padre severo, o por el presbítero más influyente de la iglesia de St. Vincent, o por un padre presbítero severo e influyente; palabras marcadas a fuego para iluminar el camino correcto. Porque Matthew no tenía opción a equivocarse.

Matthew llegó al cruce, y casi con alivio la farola confirmó la respuesta a sus sospechas, pero no de la manera esperada. La luz parpadeó unos instantes antes de extinguirse…

—¿Esto es todo lo que sabes decir? —gritó Matthew mirando hacia el cielo—. ¿Farolas que se apagan?

Algún transeúnte cercano volvió la cabeza hacia el joven que regañaba al alumbrado público.

—¡Farolas que se apagan! ¡Farolas que se apagan! ¡Farolas que se apagan! —cantó un coro de negros vestidos con túnicas de raso naranja fosforito, cerca, muy cerca del joven. Destacaba una joven obesa, de rostro alegre, por su increíble voz.

—¡Ahh! —no pudo reprimir un estremecimiento que lo encogió hacia el suelo.

—¿Estás bien, hijo? — se interesó una amable ancianita. El coro detuvo el baile y las palmadas, permaneciendo en un expectante silencio—. Sería mejor protestar en el ayuntamiento, aunque tampoco es muy seguro de que te vayan a escuchar…

—Sí, gracias… Estoy bien… creo…

—¡Creo! ¡Creo! ¡Creo! ¡Creo! —gritaron los negros en una sola voz, agitando las palmas hacia el cielo.

Matthew petrificó el asombro en la cara.

—¿Pero es que no los ves? —gritó Matthew señalando al coro que se retorcía entre aleluyas.

—Los porros se fuman tu cerebro en cada calada, ¿sabes?… —rompió repentinamente la ancianita, y continuó su camino. Nunca había entendido bien a los jóvenes.

Cuando George llegó a casa, encontró a su hijo inquieto, sentado en la puerta de casa. “Buen chico, algo atontado… pero buen chico”. Parecía mostrar arrepentimiento, justo el bálsamo que su viejo corazón endurecido necesitaba. De haberlo encontrado fumando, con una cerveza en la mano mirando el televisor… le hubiera excomulgado, expulsado de su casa y de la parroquia.

—O sea, que ahora Dios se comunica a través de un coro Góspel… —resumió el presbítero, sentado en el rígido sofá capitoné de su salón.

Trataba de no ser cínico, pero las circunstancias no ayudaban demasiado… ¡La palabra de Dios a través de un coro Góspel! A él precisamente, que pertenecía a la estirpe más antigua del calvinismo anglicano, aceptar de buen grado una revelación incongruente de un puñado de patanes americanos se le hacía, cuando menos, inoportuno.

George se lamentó en silencio, no dejaba de preguntarse en qué había fallado.

—Comunicarse… lo que se dice comunicarse… más bien no —corrigió el joven—. Dios parece querer que reflexione sobre determinadas palabras.

—Ese coro… ¿está ahora aquí, con nosotros?

Matthew miró a su izquierda, después a su padre, de nuevo a su izquierda… Empezó a sudar.

Veinte o treinta negros, hombres y mujeres de todas las edades, apretaban sus túnicas naranjas unas contra otras en el estrecho espacio del salón. No perdían detalle de la conversación, mirando alternativamente a uno y a otro… esperando la palabra que los hiciera saltar y palmotear con alegría.

—Sí… sí.

—¿Y qué dice ahora?

—Nada…

—¿Nada? Dios te ilumina en mi iglesia diciendo que te hará pescador de hombres… ¿y ahora se calla?

—¡Ahh! —se estremeció de nuevo Matthew.

—¿Qué, qué pasa? ¿Es Dios o el coro góspel?

—No, es mi pierna, que se me ha dormido…

George golpeó con un periódico el sofá, levantándose y dando por concluida la reunión.

—Espera papá… —retuvo suavemente con una mano—. Dice la señorita, la más… —infló los mofletes con timidez— que vayamos a la fuente de los peces. Esa que está cerca de St. Vincent. Que allí encontraremos la respuesta a todas las preguntas.

George concedió la última oportunidad, a pesar de que era tarde y que era poco amigo de las improvisaciones. Necesitaba creer en el milagro, más que por desmentir el hecho estadístico de que las apariciones y revelaciones divinas estaban claramente anticuadas, en desuso para la sociedad actual; era por la necesidad paternal de creer que su hijo estaba sano, que no era un desequilibrado más.

Subieron a un autobús que los dejaba enfrente de la fuente de los peces, sabiendo que dependiendo de lo que tardaran en encontrar las susodichas respuestas, tal vez tuvieran que regresar a pie… Un precio muy pequeño con respecto a lo que ganaban.

—Bueno —dijo George—, ya hemos llegado. Veamos esos peces de colores.

—Carpas, son carpas doradas.

Se sentaron en el borde de la fuente, escudriñando la superficie oscura del agua, tratando de sorprender los misterios del universo en las evoluciones erráticas de aquellos peces, que parecían pequeños fantasmas cuando se acercaban a la frontera de su mundo. Dos de ellos, los más grandes, permanecían estáticos frente a las personas que los observaban.

—¿Por qué nos observan tan fijamente?

—No lo sé, tal vez quieran saber algo de nosotros.

—Tal vez nos echen un poquito de pan…

—No te quepa duda, he tenido una revelación…

—¿Qué viste?

— Al ser más hermoso que pueda existir… ¡Le salía luz de entre las escamas!

—¿De verdad? ¡Cuenta, cuenta!

Fin (los caminos del señor son inescrutables… je, je, je)

Te voy a contar un cuento

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La mañana es plomiza y fría. El cristal de la ventana está empañado en algunas partes. Me gusta escribir en letra gótica con el dedo el nombre de mi mujer Liselotte y ver cómo los caracteres se descomponen y las gotas descienden despacio por el vidrio. Y es que la humedad se cuela a través de los intersticios y parece traspasar el ladrillo; el terreno pantanoso sobre el que estamos tiene la culpa de las inclemencias que solemos sufrir. He pedido que lo arreglen un par de veces, pero no me han hecho ni caso y me han dado largas. La burocracia de aquí es insoportable.

Es otro día más en este infierno. La tierra de ahí fuera es negra, negra como el alma humana. Esta comparación me viene rondando la cabeza desde hace tiempo, aunque espíritu de poeta no tengo precisamente. Algún día nos juzgarán por lo que estamos haciendo aquí y no tengo claro cuál será el veredicto. Bueno, el de los jueces que conformen el tribunal sí que lo sé, pero ¿y el del pueblo? ¿y el del mundo? Ése sí que me resulta una incógnita.

La alambrada que nos separa de ellos está electrificada. Sus púas son verdaderamente amenazadoras, capaces de atravesar la piel con la facilidad de un bisturí. En un par de ocasiones he visto con mis propios ojos cómo destrozaban la carne. Es repulsivo. Además, están electrificadas. Un leve contacto y te tuestas como un pájaro imprudente que se posase sobre un cable de alta tensión. La fetidez de la carne chamuscada es difícil de olvidar. Sé de lo que hablo.

Los barracones de madera están al otro lado de la alambrada, tienen forma de cuadras alargadas pero allí no hay caballos. No diría tanto de que no los habitan animales. Los barracones no están sellados en su parte alta y por ahí entra el frío. Muchos no lo resisten y sucumben encogidos sobre los catres desnudos. La ropa de abrigo no está dentro de su vestuario. Quien planificó la construcción de este complejo sabía bien lo que se hacía. Todo tiene su lógica, macabra por supuesto, pero con una finalidad evidente.

Ellos pasan por delante de nuestro edificio en la distancia, sin detenerse. El que lo haga sabe bien las consecuencias que ello conlleva. Alguna vez he visto que alguno lo ha hecho adrede buscando adelantar su fin. No faltan ejecutores para complacerles. Entonces tienes la sensación de que se están saliendo con la suya porque consiguen lo que pretenden, aunque esto sea la muerte. Los odio por ello.

Hace un momento ha pasado por delante de la ventanauna pareja de ellos arrastrando un cadáver despojado por completo de sus harapos a rayas. Seguro que alguno los aprovechará. Parecía que tenían dificultades para acarrear con el cuerpo; normal, no tienen fuerzas ni para mantenerse de pie por ellos mismos. Los huesos les asoman por debajo de la piel apergaminada. No entiendo cómo subsisten con la bazofia que se les da para comer; ni los cerdos se la comerían. Pero ellos son capaces de resistir eso y más. No me extrañaría que ahí dentro se llegase en algún momento al canibalismo.

Se acaba de detener uno de ellos junto a la alambrada. Se le habrá caído algo. Pero… No, no es eso. Maldita sea, no se mueve. Me ha visto tras la ventana. Me está mirando con esos ojos negros de rata; su nariz de córvido apunta hacia aquí. Diablos. Por cosas como ésta los odio. Tan pronto y ya me hacen trabajar. ¿Dónde habré puesto mi Luger?

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Hace un año ya de aquel fatídico día que quisiera dejar en el olvido. En mi inocencia pensé que era muy afortunada; un sueño hecho realidad. ¿Acaso todas esas horas de estudio, dedicación y esfuerzo, no se verían recompensados al fin?

Fue en un día de Noviembre, cuando ya las hojas caían de los árboles y el frío calaba hasta los huesos, que mi equipo y yo llegamos al territorio de Valaquia. Éramos un grupo de cinco personas: Sofía, Marcos, Julián, Estefanía, y yo que respondo al nombre de Laura. Cargábamos cámaras fotográficas y de video, los chicos llevaban los trípodes y las baterías, y nosotras nos encargamos de las carpas y las raciones de agua y comida. En fin, estábamos preparados para filmar el primer documental arquitectónico, de habla hispana, sobre el castillo de Bran, antigua residencia de Vlad Tepes, o como los rumanos aún le llamaban, Drácula.

Realizamos las primeras grabaciones durante el atardecer. La estructura medieval se erguía orgullosa en la montaña de los Cárpatos. Sus muros de piedra gris apenas tocados por el tiempo y sus torres y techos con tejas, hablaban de una época que se negaba a quedarse escondida, y se reflejaba sobre las tranquilas aguas del río Arges.

Al caer la noche sobre nosotros, usamos algunas baterías y montamos el campamento a las afueras del castillo. Reíamos y comíamos y nunca nos habíamos sentido tan cerca del éxito como en ese entonces. Cuando nos preparábamos para dormir, escuchamos un extraño ruido que provenía de la edificación. Era sutil, en un principio, semejante a un susurro que llevaba el viento. Luego se convirtió en una sucesión de gritos y lamentos. Personas que clamaban por piedad y misericordia.

La sangre se nos heló, nos miramos, y sé que por un momento, todos pensamos que debíamos irnos de allí al instante. Pero siendo lo que éramos, la oportunidad de grabar algo que nadie había grabado jamás, era muy tentadora para dejarla ir. Yo tomé una cámara fotográfica y Marcos una de video. Decididos, entramos al castillo con cautela.

Dentro estaba lleno de espectros, guardias de la antigua Moldavia de siglo 15, empalando brutalmente a cientos de personas, sin importar edad o sexo. Era la viva imagen de las masacres que hicieron famoso al príncipe Tepes. Marcos empezó a grabar, yo estaba petrificada hasta que Estefanía me zarandeó el hombro y me señaló la cámara que llevaba al cuello.

Recordando cuál era mi trabajo, tomé la primera foto. Ese fue mi error. El flash de la cámara hizo detener a esas almas atormentadas. Fijándose por primera vez de que no estaban solos, nos miraron. Antes de que pudiéramos hacer o decir algo, Marcos se vio atrapado por una fuerza invisible que le elevó por el aire hasta llevarlo por encima de una de las estacas espectrales y empalarlo.

Gritamos y salimos corriendo. No nos detuvimos en el campamento, simplemente corríamos. Miré hacia atrás, y para mi horror nos perseguían. Escuché el grito de Sofía, al igual que el de Julián. Estefanía y yo seguíamos corriendo. Salté al río al mismo tiempo que oí a mi compañera pedir ayuda. Salí a la superficie buscando aire, y me sorprendí al encontrar a los espectros en la orilla, con rostros enojados. Ellos no podían entrar al agua. Llegué hasta el otro lado, dejando atrás a los que no pude salvar.

Yo jamás regresé a Valaquia.

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Juan subió al piso superior del local. El barullo era considerable. No le quedó otra que tomar asiento en una de las mesas interiores; todas las que daban a la calle estaban ocupadas. Contempló con desgana el triste frankfurt en su bandeja… Al menos la cerveza negra sí le apetecía, se dijo, y le dio un largo —y ruidoso— sorbo. Luego buscó alguna chica guapa entre las mesas antes de probar bocado. No vio ninguna, pero sí algo que llamó poderosamente su atención: un chico rebuscando en el fondo de la mochila… Y justo en aquel preciso instante el chico se detuvo; como si supiese que lo estaban observando. Y en efecto así fue: como si conociera de antemano la posición de su indiscreto observador se giró hacia Juan dedicándole una muy torva sonrisa. Su expresión fue indescriptible. Diabólica. Terrible. Digamos que apostaría esta mano derecha con la que escribo a que Jack el Destripador puso caras como aquélla en sus instantes de éxtasis supremo, escalpelo en mano. Acto seguido, el tipo metió la mano en la mochila y se la enseñó… ¡Una cabeza humana! Fue un visto y no visto, al segundo la escondió dentro, ovillándose luego sobre la bolsa, como si fuese un tesoro. Juan se quedó estupefacto. Buscó en la gente de alrededor algún tipo de reacción, la prueba de que alguien más entre la concurrencia del restaurante había asistido a aquella macabra escena. No encontró a nadie. Al parecer, sólo él había visto aquello. Volvió la mirada al chaval, quien para entonces devoraba con afán compulsivo su bocadillo, como si toda aquella historia ya no fuese con él.

Inquieto, acuciado de repente por una urgencia tenaz, Juan se giró con urgencia hacia su propia mochila, abriendo la cremallera lo justo para comprobar cómo los ojos sin vida de su vecina Encarnita, la del sexto, le devolvían la mirada llenos del pavor de la muerte súbita. Suspiró aliviado y volvió a cerrar la cremallera. Después, tras otro largo —y ruidoso— sorbo de cerveza, empezó a engullir su triste frankfurt.

Mientras masticaba el desabrido trozo de carne Juan no hacía otra cosa que darle vueltas al asunto. En verdad era todo un fastidio que su peculiar forma de celebrar Halloween estuviese empezando a convertirse en una moda, se dijo, pero estaba claro que él seguía consiguiendo, con diferencia, las mejores caras de espanto.


Y sonrió… Diabólico y terrible. Como Jack el destripador.

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Llegó una tarde de primavera pero las personas que allí había parecieron no verla. Los perfumes de la noche cercana le llegaban de un modo nuevo y perturbador embriagándole los sentidos de una forma que nunca había experimentado antes… Ella había dejado tras de sí una realidad lejana, no pertenecía a este mundo, era un ángel que por vez primera pisaba la tierra y hasta el simple perfume de las flores silvestres que le regalaba este mundo podía ser motivo de inquietud y maravilla para su alma. Natalia, así era su nombre humano, se encontraba agitada por sentimientos encontrados: miedo, alegría, ansiedad, incertidumbre y sobre todo mucha curiosidad. Muy en el fondo de su ser añoraba las aventuras y los defectos de los seres humanos que, atrapados en el tráfago de la vida y el deseo, cometían equivocaciones en su inconsciente búsqueda de la felicidad …. a los ángeles no les estaba permitido equivocarse.

Todavía sonaban en sus oídos las palabras de Aquel a quien ella todavía nunca le había visto el rostro:

-Tu misión será visitar a aquellos que debas para hacerle más llevadera la vida en su paso por la tierra. Alguien te acompañará…-

-Pero yo, ¿cómo sabré a quién debo ver?

Entonces Aquel para quien los mundos creados y sus criaturas no tienen secretos arcanos, le respondió con naturalidad:

Créeme, hija – ya lo sabrás….pero no olvides….harás lo que debas hacer y nada más….absolutamente nada más…Allá te encontrarás con vidas que desearás salvar a costa de lo que sea, pero habrá seres a quienes les ha llegado la hora irremisiblemente, hora que yo he marcado ya; y también deberás luchar contra el amor, el gran peligro de los humanos…Si desobedecieras, podrías perder tu condición y no volverías al Paraíso”

Ahora Natalia no comprendía muy bien… ¿Era malo el amor?…

No – contestó Aquel que todo lo sabía – pero los ángeles que son puro amor para ayudar a los humanos, no deben enamorarse de alguien en particular. El amor personal, de pareja, resulta demasiado egoísta para una naturaleza como la tuya que sólo se debe a los otros.

A Natalia entonces le pareció una apreciación inútil ya que esto tenía una proyección tan lejana para ella como lo estaba el cielo de la tierra.

Vagó por las calles casi desiertas procurando que los humanos no la vieran…ella podía manejar a voluntad su propio aspecto: podía aparecerse a los demás como una simple muchacha, como un verdadero ángel o, simplemente, podía lograr la invisibilidad. Caminaba así, ávida de sensaciones y novedades, respirando el aire que ahora se había enfriado un poco… el simple hecho de sentir frío por vez primera en su vida le causó un placer extraño: ¿Así sentían los humanos? No tenía a nadie para que le respondiera tantas preguntas de manera que siguió buscando aquel o aquella a quien habían designado para que la guiara en la tierra…

De pronto, al asomarse a una calle bordeada de paraísos florecidos y jacarandaes violetas, miró un momento el azul oscuro de la noche en donde parpadeaban las primeras estrellas. Si el cielo era hermoso desde arriba, decididamente era mucho más bello observado desde el oculto rincón techado por el verde follaje de los árboles que ahora susurraban ininteligibles plegarias acariciadas por el viento que bajaba de los montes. Cuando bajó la mirada, sus ojos perdidos todavía en la celeste claridad estelar, miraron a un lado y entonces lo vio: un perro callejero, triste, solitario…que parecía hondamente sumido quién sabe en qué pensamientos….. En seguida escuchó la voz en su interior:

Así que trabajaremos juntos, niña…

Natalia no podía creer lo que oía… ¿De dónde venía la voz?

De acá…yo estoy hablándote…yo te guiaré por estos caminos nuevos para ti…

¿Tú? ¿Y los perros pueden hablar?

No; son impresiones mentales, pero nos comunicamos…no querrás que los humanos me vean hablando solo…

Natalia, entre sorprendida y risueña lo miró y advirtió entonces que el perro era ciego…sus ojos de un blanco espectral no miraban a ninguna parte. Decididamente iba de asombro en asombro, entonces le dijo:

¿Y tú, ciego como estás vas a guiarme?

Andar por la tierra puede ser muy complicado, ya lo verás y yo conozco estos caminos como mi propio nombre…los he recorrido miles de veces antes de…bueno… tú sabes. Además, no son solamente los caminos sino también las personas con las que te puedes tropezar en ellos. El ser humano es una maravilla de la creación pero puede ser muy dañino si así lo quiere…de modo que mi triste experiencia compensa mi ceguera.

Esta paradoja de un ser al que le faltaba la luz de sus ojos fuera su guía le pareció graciosa y la hizo sonreír…Al mismo tiempo y dada su condición de ángel una infinita ternura la invadió…Bueno, sea como tú dices….Yo me llamo Natalia, y ¿tú?.

Yo soy Lucky. Bueno Natalia, esto que vamos a hacer no es fácil, tendremos que entrar y salir de la existencia de las personas; probablemente a ti no te vean pero yo no tengo forma de evitar mezclarme en sus vidas y que me hagan entrar y estar en sus casas…los niños sobre todo se encariñan conmigo y luego, bueno, tengo que irme. Y aunque no lo creas a mí también me gustaría ser un perro normal con un dueño y una casa como todos los demás…pero, ante todo, debo cumplir y por lo que se, tú también.

Natalia iba a abrir la boca pero la interrumpió: “No me interesa saber porqué estás acá, pero se que debo ayudarte a cumplir tu misión…tu misión que también es la mía. El cruzó nuestros caminos…así será.

Y fue así que aquel dúo singular se lanzó por los interminables senderos de la tierra, Natalia maravillada ante cada pequeño milagro que sus ojos descubrían: el mar inmenso, la claridad de la luna llena, las montañas nevadas… y Lucky contento de guiar a un ángel que se humanizaba a cada momento ante sus ojos…porque él en cierta forma la veía…él la guiaba pero llegó a sentir que no existiría sin ella…Natalia era su dueña y presentía que lo sería para siempre.

Los primeros trabajos ordenados fueron hechos con celeridad. Curiosamente en aquella comarca muy pronto empezaron a circular los comentarios de que aquel perro amable y tranquilo de alguna forma misteriosa había mejorado la vida de los moradores de las casas en las que se encontraba: alguien había sanado, un padre que había abandonado a sus hijos había regresado, dos corazones distanciados se habían reencontrado, dos naturalezas orgullosas separadas por una pelea banal se habían reconciliado. Por todo el pueblo comenzó a correr la noticia de que el perro ciego traía buena suerte y más de uno, en alguna ocasión lo vio acompañado de una bellísima joven que no era de esos lugares…hasta un niño pequeño que había mejorado de una misteriosa dolencia, luego de una noche de fiebre dijo a su familia muy convencido de que junto al perro lo veló un ángel toda la noche… Fue así que creció la leyenda. Era que Natalia, en sus descuidos de amor y de asombro dejaba ver el claro perfil del ángel que dormía en ella y así, más de una vez algún que otro ser purísimo – aquellos que transitaban por la aurora de la vida – logró verla con sus alas magníficas desplegadas al viento de la tarde mientras caminaba por la aldea.

Todo fue más o menos bien hasta que sucedió lo inevitable: en aquel pueblo se organizaban todos los años carreras de trineo. La comarca se engalanaba cada vez que esto sucedía y entonces las gentes sencillas se adornaban con sus mejores ropas y todo tomaba el color de la fiesta. Natalia quedó maravillada ante el espectáculo del lago congelado y las montañas nevadas, las noches de baile y canciones. Todo aquel lenguaje de música y encanto la cautivó de modo impensado y sentía cada día que pasaba que pertenecía cada vez más a todo aquello. Nunca había oído nada igual en los eternos círculos del infinito. En uno de esos días de algarabía y alegría iban paseando por ahí; cada tanto alguien se acercaba a saludarlo a Lucky- él era el perro de todos. En cada lugar en donde estuvo había dejado su huella y las personas le mostraban su agradecimiento. Natalia lo acompañaba en su aspecto terrenal haciéndose pasar por la nueva dueña del perro. En eso, un joven muy agradable de la mano de un niño se acercó a ellos; el niño fue el primero que lo reconoció:

¡Tío, el fue el perro que me curó…a él lo acompañaba el ángel! – Entonces, la observó detenidamente a Natalia….Y ella –ahora parecía evocar su rostro de entre los recuerdos de la fiebre : ” ella era el ángel. ¡Es verdad! Cuando nadie la mira, le crecen las alas y canta de un modo que no he olvidado.”

Joaquín se sonreía mientras miraba dulcemente a Natalia… “ Sos tan hermosa que casi le creo”- le dijo sonriente.

Ella a su pesar se ruborizó, era la primera vez que le hablaban de ese modo y le resultó tan agradable que sin saber porqué deseó verlo nuevamente. Su corazón de ángel empezó a sentir la complacencia del halago previa a las mieles del amor. Se sintió extrañamente conmovida.

Se despidió rápidamente de ellos y se fue, acaso asustada de lo que sintió. Lucky estaba pendiente de cada movimiento que el naciente amor imprimía a su corazón.

De pronto, un sordo griterío la sacó de sus cavilaciones. Lo supo inmediatamente. Se acercó al lugar en donde se había amontonado la gente. La tarde se despedazaba entre oscuros nubarrones que presagiaban tormenta sobre las montañas cercanas. Joaquín había caído a las aguas heladas y habían rescatado su cuerpo inerte que descansaba sobre el hielo. Natalia llegó hasta él caminando entre la gente que le abrió paso y, al arrodillarse sintió que el cielo oscuro y brumoso se abría amenazadoramente sobre ella: “Este hombre ha cumplido su destino y nada debes hacer, ya lo sabes…”

Nunca la voz de Dios le sonó tan grave en su atronadora majestad, ni le había causado tanta tristeza, tanto dolor: ¿Acaso se estaba humanizando? ¿Así dolía ser humano?

Lucky, que también había oído la advertencia se limitó a observar qué haría aquel ser todo bondad… ¡pero desobedecerle a El! ¡Eso sí era ir demasiado lejos! Natalia no lo pensó más: todavía arrodillada sobre Joaquín lo observó sin desesperación: miró conmovida aquel cuerpo quieto y mojado, helado; los ojos amables ahora fríos y desmesuradamente abiertos en su postrer intento por respirar, la boca entreabierta y azulada de donde ya no salía ni un leve suspiro… apoyó levemente una de sus manos sobre la frente … de pronto una enceguecedora claridad los envolvió a todos; el calor que emanaba de las manos de Natalia le devolvió la vida a Joaquín. Murmullos de alegría y admiración llenaron el frío helado de la tarde. Daniel, el niño que había sorprendido su misterio, la abrazó agradecido:

Gracias… ¡Sos tan buena! Mi tío Joaquín es la única persona que tengo en el mundo. ¡Te amo! Natalia, al sentirse envuelta en ese abrazo infantil en donde se mezclaba el más puro amor y el agradecimiento, supo que estaba en el sitio en donde quería estar para siempre… sintió que le caían lágrimas de felicidad, agradecimiento y tristeza…. Pero los ángeles no saben lo que son las lágrimas…se asustó…

¿Qué me pasa? Y el misterio se asomó a sus pupilas acostumbradas a la silenciosa eternidad azul de las estrellas.

Pasa – le dijo Lucky- que estás llorando porque sobre todos tus sentimientos hay uno más fuerte que te devora, porque es fuego en tus entrañas: estás enamorada.

Nada contestó. Lo ayudó a Joaquín a levantarse del suelo, tomó en brazos al pequeño y junto con aquel perro misterioso que navegaba dentro del corazón de los ángeles se marcharon hacia la casita que los esperaba a orillas del lago…La nieve empezó a caer, lenta, eterna, infinita, difuminaba los caminos, alejaba el horizonte, acercaba el infinito. La aldea ya tenía su milagro, el cielo acababa de perder un ángel…

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Debió verlo sólo él porque el resto del aforo ni pestañeó; seguían atentos al desarrollo de la función como si nada hubiese sucedido. Una escena que se alargaba más de la cuenta hizo que desviase la mirada un instante hacia la parte de arriba, a una zona vacía de público. La aparición fue fugaz, un rojo asomo apenas perceptible detrás de una de las columnas de uno de los palcos, pero suficiente para que él lo descubriese. Atónito por la visión, guardó silencio al comprobar que nadie reaccionaba. ¿Cómo podía ser que fuera él el único que había visto aquello? Es cierto que había muchas sombras que podían llevar a la confusión, y además el cortinaje granate tampoco ayudaba, pero era evidente que lo que había visto era lo que había visto. No estaba loco, ni mucho menos. Así y todo calló, pues no quería que le tachasen de lunático. La figura, por alguna extraña razón y por muy breve que hubiese sido su percepción, le resultó familiar.

Después de la visión y tras varios minutos en los que el asiento parecía estar quemándole el trasero decidió levantarse y abandonar el patio de butacas. Aunque pidió disculpas, su marcha le costó un reproche por parte de su estupefacta novia y varios comentarios admonitorios de los asistentes que ocupaban los asientos de la misma fila y a los que no les quedó otra que ponerse en pie para facilitarle el paso. Salió al vestíbulo nervioso, sin saber qué hacer a continuación, con el reconcomio acerca de lo que había visto. El momento de duda se disipó en cuanto se percató de un cartel que señalaba la dirección de las escaleras de acceso a la zona superior. Siguió la indicación y subió las escaleras después de echarle un vistazo a un plano de evacuación del edificio. Calculó la altura a la que había descubierto la figura y supuso que había sido en la galería, por lo que continuó su ascenso. Dejó atrás la zona de palcos y siguió subiendo las escaleras hasta que se topó con una cadena que impedía el paso. La saltó sin dudarlo estando a punto de trastabillar. Ascendió un nuevo tramo de escaleras que desembocó en un pasillo por el que se distribuían las entradas a los diferentes palcos de la galería. El corredor estaba en penumbra; la única luminosidad la aportaban las tenues luces de emergencia contenidas en unas cajas de plástico corrugado y semitransparente. Caminó con sigilo a lo largo del mismo. Cuando llegó a la puerta en la que creía poder hallar su visión, la abrió cuidadosamente después de insuflarse unos ánimos silenciosos que trataban de alentar su curiosidad. La puerta cedió sin ningún ruido. La luz amortiguada procedente del escenario asomó lentamente a través del hueco que se iba ensanchando. Entró decidido. El palco estaba vacío, así que respiró aliviado. Se dijo entonces que debía haberse equivocado en su visión, pues estaba convencido que ése era el lugar donde había creído verla. Para comprobarlo asomó la cabeza hacia el patio para verificar si era o no la posición correcta. Y, efectivamente, allí abajo estaba su novia, justo en el ángulo en el que esperaba hallarla. Por tanto no se había equivocado. De repente sintió un frío helador a su espalda. No quiso girarse, pues el pánico le tenía agarrotado. Tampoco pudo decir nada, ni siquiera gritar, como si las palabras se le hubieran congelado en la garganta. Finalmente consiguió girar la cabeza un poco. Por el rabillo del ojo apreció un rojo intenso; era una manga, la cual formaba parte de una camisa, una camisa que vestía a una figura evanescente que flotaba en el aire y cuyos pies desaparecían en el éter.

–Pero…, pero… –No pudo articular otra cosa a causa del nerviosismo–. Yo le conozco.

La figura, que parecía llevar colocado un casco en la cabeza y asir un teléfono de los antiguos de disco, dibujó una sonrisa franca y dijo tras acomodarse el auricular:

–¿Es que es usted el enemigo?

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– ¡Qué vacía está la carretera hoy! ¿No? – dijo Rafa.
– Cierto – contesté.
Lo que aún no sabíamos es que hoy, a parte de ser el cumpleaños de Rafa, se había acabado el mundo… o casi.

Aquel [en principio] fue un día normal. Rafa y yo trabajamos en la misma empresa, Synth Space communications, somos programadores web. Este jueves era como cualquier otro: poco trabajar y mucho estar en la cafetería. Como siempre, diez minutos antes de las cinco, nos escapamos de la oficina [para no pillar atasco.] Pero hoy había algo raro, aunque tardamos un tiempo en descubrirlo.

Bajamos al parking y nos montamos en el BMW de Rafa. Es un coche cómodo, confortable, elegante. Como a diario, Rafa encendió el GPS [aunque se sabía el camino al dedillo] y salimos. Fue al llegar a la \”rotonda del atasco\” [bautizada así por lo obvio] cuando nos dimos cuenta que aquel día estaba mal. Y es que hoy… no había ni un solo coche.

– ¡Qué vacía está la carretera hoy! ¿No? – dijo Rafa.
– Cierto – contesté.

Avanzamos unos kilometros sin decir palabra. Escrutamos atentamente cada lugar que estaba dentro del alcance de nuestros ojos. Y los únicos seres vivos que parecían quedar sobre la Tierra eramos Rafa, yo, y la voz de Prince que salía del equipo de música del coche.

– Esto es imposible ¿Dónde está todo el mundo? – preguntó Rafa.
– Ni idea – dije. Lo cierto es que aquella situación era bien incómoda. Muchas veces había imaginado algo parecido, el fin del mundo. Pero me imaginaba que quedaría con mi novia, no con Rafa. \”¡A ver como repoblamos el mundo!\” pensé.

Rafa condujo hasta el centro de la ciudad. Calles desiertas… nada, ni un ser vivo. Ni personas, ni animales. Parecía que no había ni viento. La ciudad estaba como siempre, cada cosa en su lugar, pero sin un alma, por lo tanto [deduje] que no había sido una bomba ni nada así. No había nada roto [como cabría esperar del impacto de una bomba o un meteorito, o de una revuelta creada a partir de una evacuación de urgencia de la ciudad -como en las pelis de cataclismos, que a mi me gustan mucho.-] Simplemente parecía que todo el mundo se hubiese evaporado sin más.

Por tres días estuvimos vagando, sin encontrarnos a nadie. En aquel aquel mes de abril, poco a poco, un odio mutuo empezó a morar en nuestros corazones. La tensión se podía respirar.

– O nos damos de ostias, o te vienes a mi casa a echar una partida a la Play – propuso Rafa.
– Tienes razón, primero unas partidas, y luego, si eso, nos matamos a palos.

Llegamos a casa de Rafa. Abrió la puerta, todo estaba oscuro. Al pulsar el interruptor y encender la luz…

– ¡¡¡SORPRESA!!! Rafael, hijo, ¿dónde te habías metido? Llevamos 3 días esperando a que vengas para celebrar tu cumpleaños. ¿No ves que está aquí todo el mundo?

Efectivamente, allí estaba todo el mundo, esperando para celebrar el cumple de Rafa.

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